Todos me dicen que la saqué barata, yo digo que me quiero
matar, siempre supe que en la selva hay que estar atento de las bestias, pero
nunca pensé que se me iba a cruzar una en medio de un desierto (de tráfico). El palo me lo dí en
un cruce tranquilo, nada de avenida, autopista o calles muy transitadas. Un
cruce donde pasará un auto cada 3 minutos. Me la puso un camión de costado, misterio
o dioses locos, pero por suerte venía con casco al igual que mi acompañante, que
tan solo se raspó un poco, yo en cambio fractura con desplazo de tibia y
peroné, me van a operar para introducirme un clavo en todo el hueso de la
rodilla al tobillo.
Fue un lindo choque, con mucha estética, ya que fue estético
ver mi pierna devenida en una S. La música la agregaron mis gritos de desgarro.
Admito mi responsabilidad sin penas ni olvido, venía colgado y se te cruza un camión… eso si
que es histerisquear con la muerte. El paragolpes me dió en la canilla y la
rompió en dos, pero soy conciente que nos podía haber chupado hacia debajo de
la carrocería y el panorama hubiese sido de velatorio. El dolor fue zarpado.
Llevaba más de un año manejando la moto y nunca había tenido un choque tan
fuerte, si muchos avisos, caídas y raspones pero no esta agonia, caí en la trampa
genética de creerme macho y que la velocidad y la adrenalina le otorgan a uno la inmortalidad.
La ciudad es una jungla sin ley, los semáforos son disfrazes de nuestra histeria y una metáfora de la producción. Donde a todos nos chupa bien un huevo el otro y donde es inevitable no desear sumarse a esa locura, te brinda mucho poder la velocidad y el poder es muy tentador para nosotros los civilizados. Yo lo choco total lo paga el seguro. Cada día uno se rinde ante el nerviosismo, insultos, ceños fruncidos, gritos, frenadas, bocinazos, más gritos, más bocinazos, ¡apurate que te piso la concha de tu madre! Pero esas son imágenes que aburren denunciarlas, porque ya son parte de nuestra naturaleza . Tan solo queda armar una reflexión y bajar un cambio.
La ciudad es una jungla sin ley, los semáforos son disfrazes de nuestra histeria y una metáfora de la producción. Donde a todos nos chupa bien un huevo el otro y donde es inevitable no desear sumarse a esa locura, te brinda mucho poder la velocidad y el poder es muy tentador para nosotros los civilizados. Yo lo choco total lo paga el seguro. Cada día uno se rinde ante el nerviosismo, insultos, ceños fruncidos, gritos, frenadas, bocinazos, más gritos, más bocinazos, ¡apurate que te piso la concha de tu madre! Pero esas son imágenes que aburren denunciarlas, porque ya son parte de nuestra naturaleza . Tan solo queda armar una reflexión y bajar un cambio.
Hoy desde el reposo
entiendo la velocidad, hoy desde mi
convalecencia comprendo lo acelerado que uno anda. Duele la pierna y estar
internado, duele más cuando uno se da cuenta que los accidentes no existen, que
todo es causa y efecto, sembrar adrenalina es cosechar huesos rotos, lesiones
neurológicas y altos raspones.
¿Hacia donde iba tan apurado? ¿Adonde nos lleva la ansiedad
automovilística? ¿y si moría en el accidente? Tanto difundir mi metamosfosis para
caer como un gil en las garras de la nafta y el caucho.
Mientras mi pierna era una S y yo gritaba, lloraba y crujía
mis dientes por la fractura, alguien me dió la mano que nunca hubiese esperado;
un policía me apretó fuerte la derecha con su derecha y me calmó con un; “negro
tranquilo te quebraste nomás, la gamba no la perdés” y después me dió agua. Me enseñó mucho y ya no
quiero odiar a la policía, al fin de cuentas son victimas y empleados del mismo
patrón que dirije a los delincuentes, están perfumados con el mismo barro que
los chorros y tienen el alma triste por cumplir una función que es un atraso en
la evolución humana.
